Гастон Ла Круа, март. Гаити 63.

[tikkey]

Мой дом - он нравится мне.
Мой дом - он нравится мне.
Он купается в океанской волне,
Мой дом - он нравится мне.

День приходит, проходит - и снова день.
И вставать на рассвете.
Я работаю мойщиком в белом кафе,
Всем завидовать, дети!
Я встречаю их редко - но иногда
Они все же заходят,
И хозяин говорит им: "Мои господа!"
И за столик проводит.

Я смотрю на них через дырку в стене
Между мойкой и залом.
Северина ругается, что чаевых
С этой сволочи мало.
А я мою посуду - и страшно рад,
Что не без работы.
Эти белые глупы, зато у них
Умные самолеты.

Я смотрю на них издалека,
Они застыли и дремлют.
Я не буду к ним подходить
И будить их не буду.
Я просто сыплю мукой по бетонному полу
Веве аэролиний.
Увези меня, друг-самолет.
Увези отсюда!

Мой дом - он грязен и зол,
В отбросах и лишаях.
Мне все говорят, что я сумасшедший,
Но мой дом - такой же, как я.

Поздним вечером, выскоблив кухню и зал,
Я плетусь восвояси,
Чтоб поспать до рассвета четыре часа
На потертом матрасе.
Надо мною тарелкой повисла луна,
Угрожая разбиться.
Мама ждет, не ложится, а впрочем, она
Никогда не ложится.

Все, что за день соткали ткачи-пауки,
Разлетается в клочья.
Я, наверное, правда слегка не в себе,
Если шастаю ночью.
Миновать перекресток - и дальше идти,
Звезды пялятся с неба.
Старый нигер на корточках курит у стен.
Добрый час, Папа Легба!

Он кивает - и я по дороге иду,
Где-то плещутся воды.
Пахнет жареным кофе и чем-то еще,
Дорогим и забытым.
Увези меня, друг-самолет,
Увези на свободу!
Я сегодня почти неживой.
Здравствуй, Мама Бригитта.

Сумасшедший отец Анри -
Он служит чокнутому Богу.
Сумасшедшая мать моя -
Она не видит лоа.
Сумасшедший мойщик тарелок
Идет к своему сумасшедшему дому.
Увези меня, друг-самолет,
От всего плохого.

Мой дом - он нравится мне.
Мой дом - он нравится мне.
Он купается в океанской волне,
И тонет в вечной войне.
Он тонет, тонет, тонет, тонет...

Comments

[b-a-n-s-h-e-e.livejournal.com]

Спасибо! Просто идеально под мое настроение, после плантаций и музеев вуду.

[twixus-vulgaris.livejournal.com]

*аплодирует*

[shurishka.livejournal.com]

Какие хорошие стихи!!!

[ylgur.livejournal.com]

вещь

[mark-i-alienor.livejournal.com]

а скажут, скажут!

[student-anselm.livejournal.com]

У всех мертвецов фамилия ЛаКруа.

[hild-0.livejournal.com]

Ох ты ж... Спасибо.

[wed-ma.livejournal.com]

Мне еще вот это вспомнилось:
Lament of the Banana Man
by Evan Jones

Gal, I'm telling you, I'm tired fo true,
Tired of Englan, tired o you.
But I can't go back to Jamaica now...

I'm here in Englan, I'm drawin pay
I go to de underground every day --
Eight hours is all, half-hour fo lunch,
M'uniform's free, an m'ticket punch --
Punchin tickets not hard to do,
When I'm tired o punchin, I let dem through.

I get a paid holiday once a year.
Ol age an sickness can't touch me here.
I have a room of m'own, an an iron bed,
Dunlopillo under m'head.
A Morphy-Richards to warm de air,
A formica table, an easy chair.
I have summer clothes, an winter clothes,
An paper kerchiefs to blow m'nose.

My yoke is easy, my burden is light,
I know a place I can go to, any night.
dis place Englan! I'm not complainin,
If it col', it col', if it rainin, it rainin.
I don't mind if it's mostly night,
Dere's always inside, or de sodium light.
I don't mind white people starin at me,
Dey don't want me here? Don't is deir country?
You won' catch me bawlin any homesick tears,
If I don' see Jamaica for a t'ousan years!

...Gal I'm tellin you, I'm tired fo true,
Tired of Englan, tired o you.
I can't go back to Jamaica now --
But I'd want to die there, anyhow.